RADIO AMERICA (ROBERT ALTMAN DAY)

Dieci anni fa ci lasciava Robert Altman, ed è una di quelle assenze che pesano... eccome se pesano. Dieci anni senza un grande Maestro, senza il suo cinema caustico, irriverente, dissacrante, da sempre incurante delle logiche produttive e distributive. Hollywood per questo lo odiava, i suoi attori invece lo amavano perdutamente. La nostra solita "congrega" di blogger amici ha deciso di omaggiare il grande Bob recensendo alcuni dei suoi tanti capolavori. E il sottoscritto ha scelto proprio l'ultimo, il suo canto del cigno...

RADIO AMERICA
(A Prairie Home Companion)
regia: Robert Altman (Usa, 2006)
cast: Woody Harrelson, Tommy Lee Jones, Virginia Madsen, Meryl Streep, Lily Tomlin, Kevin Kline, Lindsey Lohan, Garrison Keillor, John C. Reilly, L.Q. Jones
sceneggiatura: Garrison Keillor
fotografia: Edward Lachman
scenografia: Dina Goldman, Tora Paterson
montaggio: Jacob Craycroft
musica: AA.VV.
durata: 105 minuti

trama:  Uno storico programma musicale radiofonico è costretto a chiudere i battenti per volontà dei nuovi proprietari del network. I protagonisti, gli stessi da oltre trent'anni, decidono quindi di organizzare un ultimo nostalgico show per salutare il proprio (piccolo) affezionatissimo pubblico.

dico la mia: Fa un certo effetto, non c'è dubbio, rivedere Radio America dopo dieci anni e pensare che è stato il film-testamento del grande Robert Altman, che lo ha diretto ben sapendo che di lì a pochi mesi si sarebbe spento per una malattia incurabile. Perchè è innegabile che Radio America sia un film sulla morte, e non solo per la presenza subdola e inquietante della bella Virginia Madsen, splendido angelo sterminatore in impermeabile bianco, ma soprattutto per il tono del film e l'atmosfera che vi si respira, perfettamente in linea con il carattere dissacrante e sarcastico del suo Autore: la morte per Altman è un momento naturale della vita, esattamente come la nascita, l'amore, il sesso, la giovinezza e la vecchiaia. E che dunque va vissuto con serenità e leggerezza, senza fare troppi drammi, perchè alla fine nessuno è davvero così importante in confronto alla buona musica e la bellezza dell'Arte...

Così, quando va in scena l'ultimo spettacolo, nessuno fa drammi o nostalgiche celebrazioni. Nel teatro intitolato a Francis Scott Fitzgerald (che tutti, beatamente, ignorano chi sia) il copione si ripete gioioso, immutabile: tra canzonette, battutacce, doppi sensi e risate, una variegata umanità fatta di persone semplici e oneste, in un lembo d'America rurale e dimenticato dal progresso, mette in scena (e in onda) l'ennesima puntata di un programma senza tempo, fatto di musica country e siparietti comici, tutti rigorosamente dal vivo (perchè qui si è sempre fatto così... il playback e le basi registrate sono dei perfetti sconosciuti) e cristallizzati nell'atmosfera sospesa di un palcoscenico di provincia. Siamo nel Nuovo Millennio ma potremmo anche essere negli anni' 40, oppure, ancora, nella Nashville del '75. Il tempo si è fermato, e con esso anche la vita stessa.

Per questo, nei camerini demodè e impregnati di muffa e ricordi, le vecchie glorie del passato si dividono gli spazi con le nuove leve. Il presentatore Garrison Keillor, alias G.K., introduce le svampite Sorelle Johnson (Meryl Streep e Lily Tomlin), due folksingers litigiose e in disarmo, e poi, ancora, due cowboy intonati e sboccati (John C. Reilly e Woody Harrelson) che fanno impazzire dalle risate la platea, una giovane cantante  con aspirazioni suicide (Lindsay Lohan, bra-vi-ssi-ma, lo voglio sottolineare!) che sorprende e incanta il pubblico, il vecchio Chuck  (L.Q. Jones) ormai quasi senza voce ma sempre pronto a fare l'amore. In questo caotico caravanserraglio la figura del "tagliatore di teste" (Tommy Lee Jones), venuto apposta dalla città per tirare giù il sipario, davvero non fa inquietare nessuno...

La musica è finita. Lo spettacolo pure. Gli amici se ne vanno senza drammi. Chi ha ancora voglia di divertirsi proverà a metter su un'altra compagnia, organizzare un nuovo tour, cercare un nuovo teatro. Gli altri faranno qualcos'altro, magari i parcheggiatori o i venditori di popcorn, ben consapevoli che la vita continua e che sarebbe un peccato sprecarla a rimpiangere il passato. Anche Robert Altman sta per salutarci, ma lo fa a modo suo, come se niente fosse, alla solita maniera dissacrante e lontanissima dalla retorica: la morte è l'altra faccia della vita e va trattata come un evento normale, prevedibile e tutt'altro che nefasto o traumatico. E' un episodio, un battito di ciglia, come la durata degli amplessi del vecchio Chuck (evidente alter-ego del regista). Ma in quell'attimo c'è tutto il suo splendido, indimenticabile cinema.


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